Schach ist eine kleine Sportart. Aber jeder will FIDE-Präsident werden.

Von ILYA MERENZON
Ilya ist der CEO von World Chess. Er plant nicht, für das Amt des FIDE-Präsidenten zu kandidieren.

Anfang diesen Monats stand Arkady Dvorkovich – der amtierende Präsident der FIDE, des Weltschachverbands – kurz davor, auf die EU-Sanktionsliste zu kommen. Tat er nicht. Aber während er damit beschäftigt war, nicht sanktioniert zu werden, hatte sich hinter ihm eine Schlange gebildet. Leise, dann weniger leise, ließen Leute verlauten, dass sie, falls der Stuhl frei würde, ihn gerne einnehmen würden. Die Schlange war länger, als ich mich erinnern konnte. Und sie wächst immer noch.

Dies für einen Job, der nichts bezahlt.

Nach jedem gewöhnlichen Maßstab ist die FIDE-Präsidentschaft ein schrecklicher Job. Kein Gehalt. Die Personalstärke eines mittelgroßen Restaurants. Ein Jahresbudget kleiner als ein einziges Wochenende eines saudischen Golfturniers. Keine wirkliche Durchsetzungsmacht über die eigentliche Schachwirtschaft, die längst in Apps und Online-Plattformen geflohen ist – fast nichts davon unter FIDEs Kontrolle.

Und doch – mit der Wahl des FIDE-Präsidenten diesen September in Samarkand – rufen erwachsene Männer die Schachsekretäre kleiner Inselstaaten an, um sich sehr freundlich nach deren Plänen zu erkundigen. Tickets werden zusammengestellt. Teure Anwälte werden angeheuert, um FIDE-Verfassungsänderungen zu lesen.

Jeder will diesen Job. Lassen Sie mich versuchen zu erklären, warum.

Beginnen wir mit dem einfachen Teil: Die FIDE-Präsidentschaft ist ein Reisepass. Der Präsident reist ständig, in offiziellen Angelegenheiten, in zweihundert Mitgliedsländer, darunter solche, die für normale Bürger bestimmter Länder schwerer zu betreten sind. Er wird am Flughafen abgeholt. Er wird mit dem Sportminister fotografiert. Er hält eine kurze Rede, eröffnet ein Turnier und geht. Die Neutralität des Sports, so wie sie ist, wird zur persönlichen Neutralität. Die blaue FIDE-Flagge wird zu einer Art zusätzlicher Staatsbürgerschaft.

Das allein würde eine Schlange erklären. Aber die Schlange ist viel länger als das, was bedeutet, dass der Job mehr zu bieten hat als nur sicheres Reisen.

Der interessantere Teil ist, dass Schach, allein unter den kleinen Sportarten, seinen eigenen festen Platz im globalen Kalender hat. Die Präsidenten von World Athletics, World Aquatics, World Gymnastics sind, bei allem Respekt, Namen, die man nachschlagen muss. Ihre Sportarten leben innerhalb der Olympischen Spiele – Fische, die nur im Aquarium des IOC schwimmen. Zwischen den Spielen sind sie unsichtbar. Während der Spiele sind sie Dekoration auf dem Kuchen eines anderen.

Schach ist nicht in den Olympischen Spielen. Das wird manchmal als Misserfolg beschrieben. Es ist der Grund, warum der Job so existiert, wie er existiert. FIDE besitzt einen Kalender – Championship, Candidates, Olympiade, Ratingliste – den niemand sonst veranstaltet. Alle paar Jahre bewirbt sich ein anderes Land darum, die Schacholympiade als das kulturelle Hauptereignis seiner Saison auszurichten. Ein Land, das niemals die Olympischen Sommerspiele ausrichten könnte, kann absolut die Schacholympiade ausrichten, und für zwei Wochen ist es das Zentrum von etwas wirklich Globalem. Der Präsident durchschneidet das Band, sitzt zwischen zwei Ministern und wird unter einem Banner von der Größe eines Gebäudes fotografiert.

FIDE ist im Wesentlichen eine sehr kleine FIFA. Gleiche Maschinerie, ein Prozent des Maßstabs. Der FIFA-Präsident sitzt neben Emiren. Der FIDE-Präsident sitzt neben Kulturministern. Beide machen technisch gesehen denselben Job. Nur einer hat besseres Catering.

Was auch ein Grund dafür ist, warum das Rennen so ungewöhnlich unterhaltsam anzusehen ist. Schach ist klein genug, dass die gesamte Maschinerie der internationalen Sportpolitik in ein Puppenhaus komprimiert wird. Es gibt geflüsterte Allianzen. Es gibt Botschafter auf freiem Fuß. Es gibt Absprachen zwischen zwei Verbandspräsidenten beim Frühstück in einem Hotel, das früher ein sowjetisches Sanatorium war. Es gibt Pressemitteilungen. Es gibt Dementis. Es gibt unweigerlich ein Gerücht über ein Privatflugzeug. Sechs Monate lang, alle vier Jahre, kümmern sich etwa vierhundert Menschen auf der Erde intensiv um das Ergebnis, und der Rest der Welt hat keine Ahnung, dass all dies passiert. Es sieht aus wie die UN-Generalversammlung, inszeniert von einem regionalen Theaterensemble.

Für die Spieler sind die Einsätze nicht theatralisch. Sie tun dies mit ihrer tatsächlichen Zeit, ihrem tatsächlichen Geld, ihrem tatsächlichen Ruf, in der Annahme, dass das, was am Ende dabei herauskommt, es wert ist.

Die Wahrheit ist wahrscheinlich, dass die FIDE-Präsidentschaft einer der letzten kleinen Jobs der Welt ist, der sich immer noch wie ein großer anfühlt. Sie hat eine hundertjährige Geschichte. Sie hat Porträts an der Wand (zumindest sollte sie das!). Sie hat eine eigene Flagge. Und, entscheidend, sie besitzt die Meisterschaft – den Titel, der alle zwei Jahre genau einen Schachweltmeister hervorbringt, den die meisten Menschen auf dem Planeten stillschweigend für den klügsten Menschen der Erde halten. Der Präsident ist derjenige, der die Trophäe überreicht. Etwas von der Erhabenheit des Meisters färbt auf den Mann ab, der ihm die Medaille umhängt, und vier Jahre dieses Abfärbens sind, wie sich herausstellt, eine ganze Menge wert. Es ist der Birkin des internationalen Sports – klein, teuer, schwer zu bekommen, sofort erkannt von den ganz spezifischen Leuten, die sich für so etwas interessieren, und für alle anderen leicht absurd.

Sollte der Job so attraktiv sein? Wahrscheinlich nicht. Eine Verbandspräsidentschaft, die nichts bezahlt und wenig verwaltet. Der Job hat schon vor langer Zeit aufgehört, das zu sein, was er sagt.

Was daraus geworden ist, ist schwerer zu benennen. Ein Sitz an der Spitze einer Sportart, die nicht mehr vollständig ihrem eigenen Verband gehört, gegeben demjenigen, der am besten darin ist, zweihundert Delegierte in einem Hotelballsaal in Samarkand im September zu überzeugen und zu bezaubern.

Die Delegierten werden Beschwerden haben. Jemand wird die Halva übermäßig bestellt haben. Ein Sieger wird hervorgehen, Hände schütteln vor der blauen FIDE-Flagge und vier Jahre lang um die Welt geflogen werden, um Turniere in Ländern zu eröffnen, die er in seinem früheren Leben nicht auf einer Karte hätte finden können.

Es ist ein kleiner Job. Jeder will ihn. Das ist die ganze Geschichte.